Immagine: foto di Kenny Wong Posso ancora sentire l’odore dell’incenso. Mio padre ne accendeva tre bastoncini, li appoggiava in una ciotola di riso crudo, si inginocchiava e si inchinava finché la sua fronte non toccasse terra. Si inchinava tre volte – lentamente, con riverenza – e la stanza diventava cupa e silenziosa. Ricordo che osservavo il fumo arricciarsi nell’aria e scomparire nelle luci della sala da pranzo. Piatti delle nostre prelibatezze cinesi preferite riempivano il tavolo da pranzo. Mi viene…

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